Un estudio en escarlata

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Descripción:

La primera historia publicada de Doyle que involucra al legendario Sherlock Holmes, posiblemente el detective más conocido del mundo, y la primera narración del Boswell de Holmes, el modesto Dr. Watson, un cirujano militar que regresó recientemente de la Guerra de Afganistán. Watson necesita un compañero de piso y una diversión. Holmes necesita un florete. Y así comienza una gran colaboración literaria. Watson y Holmes se mudan a una dirección ahora famosa, 221B Baker Street, donde Watson conoce las excentricidades de Holmes, así como su asombrosa habilidad para deducir información sobre sus semejantes. Un tanto conmocionado por el egoísmo de Holmes, Watson está, no obstante, deslumbrado por su habilidad aparentemente mágica para proporcionar información detallada sobre un hombre vislumbrado una vez debajo de la farola al otro lado de la calle. Luego asesinato. Frente a una casa desierta, un cadáver retorcido y sin heridas, una frase misteriosa dibujada con sangre en la pared, y los bufones de Scotland Yard –Lestrade y Gregson– Holmes mide, observa, recoge una pizca de esto y una pizca de aquello, y generalmente desconcierta a su fiel Watson. Más tarde, Holmes explica: “Al resolver un problema de este tipo, lo grandioso es poder razonar hacia atrás… Hay pocas personas que, si les dijeras un resultado, serían capaces de desarrollar desde su propia conciencia interna cuáles fueron los pasos que llevaron a ese resultado”. Holmes está en ese grupo de élite. Conan Doyle aprendió rápidamente que eran las deducciones de Holmes las que más interesaban a sus lectores. El extenso flashback, si bien es una convención de ficción popular, simplemente distrae del enfoque real de los lectores. Es cuando Holmes y Watson se reúnen ante el fuego de carbón y Holmes resume las deducciones que lo llevaron a la aprehensión exitosa del criminal que estamos más cautivados.

Extracto

En el año 1878 obtuve mi título de Doctor en Medicina de la Universidad de Londres y me dirigí a Netley para seguir el curso prescrito para los cirujanos en el ejército. Habiendo completado mis estudios allí, fui debidamente adscrito a los Quintos Fusileros de Northumberland como Cirujano Asistente. El regimiento estaba estacionado en India en ese momento, y antes de que pudiera unirme a él, había estallado la segunda guerra afgana. Al desembarcar en Bombay, supe que mi cuerpo había avanzado a través de los pasos y ya estaba muy adentro del territorio enemigo. Seguí, sin embargo, con muchos otros oficiales que estaban en la misma situación que yo, y logré llegar a Candahar a salvo, donde encontré mi regimiento, y de inmediato asumí mis nuevas funciones.

La campaña trajo honores y ascensos a muchos, pero para mí no tuvo más que desgracia y desastre. Fui removido de mi brigada y agregado a los Berkshires, con quienes serví en la fatal batalla de Maiwand. Allí fui alcanzado en el hombro por una bala de Jezail, que me destrozó el hueso y rozó la arteria subclavia. Debería haber caído en manos de los asesinos Ghazis si no hubiera sido por la devoción y el coraje mostrados por Murray, mi ordenanza, quien me arrojó sobre un caballo de carga y logró llevarme a salvo a las líneas británicas.

Agotado por el dolor y débil por las prolongadas penalidades que había sufrido, fui trasladado, con un gran séquito de heridos, al hospital base de Peshawar. Aquí me recuperé, y ya había mejorado hasta el punto de poder caminar por las salas, e incluso tomar el sol un poco en la terraza, cuando me atacó la fiebre entérica, esa maldición de nuestras posesiones indias. Durante meses desesperé por mi vida, y cuando por fin volví en mí y me convalecí, estaba tan débil y demacrado que una junta médica determinó que no se perdería ni un día en enviarme de regreso a Inglaterra. Fui enviado, en consecuencia, en el buque de transporte de tropas «Orontes», y desembarqué un mes después en el muelle de Portsmouth, con mi salud irremediablemente arruinada, pero con permiso de un gobierno paternal para pasar los siguientes nueve meses tratando de mejorarla.

No tenía ni amigos ni parientes en Inglaterra, y por lo tanto era tan libre como el aire, o tan libre como un ingreso de once chelines y seis peniques al día le permitiría a un hombre ser. En tales circunstancias, naturalmente gravité hacia Londres, ese gran pozo negro en el que se drenan irresistiblemente todos los holgazanes y holgazanes del Imperio. Allí me alojé durante algún tiempo en un hotel privado en Strand, llevando una existencia sin comodidades y sin sentido, y gastando el dinero que tenía con mucha más libertad de la que debía. Tan alarmante se volvió el estado de mis finanzas, que pronto me di cuenta de que debía dejar la metrópolis y vivir en algún lugar del campo, o que debía hacer una alteración completa en mi estilo de vida. Eligiendo la última alternativa, comencé por decidirme a abandonar el hotel y a instalarme en algún domicilio menos pretencioso y menos costoso.

El mismo día en que llegué a esta conclusión, estaba parado en el Criterion Bar, cuando alguien me tocó el hombro y, al darme la vuelta, reconocí al joven Stamford, que había sido ayudante mío en Barts. La visión de un rostro amistoso en el gran desierto de Londres es algo realmente agradable para un hombre solitario. En los viejos tiempos, Stamford nunca había sido un compinche particular mío, pero ahora lo saludé con entusiasmo y él, a su vez, parecía estar encantado de verme. En la exuberancia de mi alegría, lo invité a almorzar conmigo en el Holborn y partimos juntos en un cabriolé.

«¿Qué has estado haciendo contigo mismo, Watson?» preguntó con asombro no disimulado, mientras atravesábamos las concurridas calles de Londres. “Eres tan delgado como un listón y tan moreno como una nuez”.

Le di un breve bosquejo de mis aventuras, y apenas lo había concluido cuando llegamos a nuestro destino.

«¡Pobre diablo!» dijo, conmiserado, después de haber escuchado mis desgracias. «¿En que andas ahora?»

“Buscando alojamiento”, respondí. “Tratar de resolver el problema de si es posible conseguir habitaciones cómodas a un precio razonable”.

“Eso es algo extraño”, comentó mi compañero; usted es el segundo hombre hoy que ha usado esa expresión conmigo.

“¿Y quién fue el primero?” Yo pregunté.

Un tipo que trabaja en el laboratorio químico del hospital. Se estaba lamentando esta mañana porque no podía conseguir a alguien que lo acompañara a medias en unas bonitas habitaciones que había encontrado, y que eran demasiado para su bolsillo.

“¡Por ​​Júpiter!” Exclamé, “si realmente quiere que alguien comparta las habitaciones y los gastos, yo soy el hombre perfecto para él. Preferiría tener una pareja a estar solo.

El joven Stamford me miró extrañado por encima de su copa de vino. “Todavía no conoces a Sherlock Holmes”, dijo; «Quizás no te gustaría tenerlo como un compañero constante».

“¿Por qué, qué hay contra él?”

173 páginas, con un tiempo de lectura de ~2,75 horas
(43,323 palabras)y publicado por primera vez en 1887. Esta edición sin DRM publicada por Libros-web.org,
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