Descripción:
La historia que se narra en las siguientes páginas me llegó de labios de mi viejo amigo Allan Quatermain, o Hunter Quatermain, como solíamos llamarlo en Sudáfrica. Me lo contó una noche cuando me detuve con él en el lugar que compró en Yorkshire. Poco después, la muerte de su único hijo lo inquietó tanto que abandonó inmediatamente Inglaterra, acompañado de dos compañeros, sus antiguos compañeros de viaje, Sir Henry Curtis y el Capitán Good, y ahora se ha desvanecido por completo en el oscuro corazón de África. Está persuadido de que un pueblo blanco, del que ha oído rumores toda su vida, existe en algún lugar de las tierras altas del vasto interior aún inexplorado, y su gran ambición es encontrarlo antes de morir. Esta es la búsqueda salvaje en la que él y sus compañeros han partido, y de la que sospecho astutamente que nunca volverán. Sólo he recibido una carta del anciano caballero, fechada en una estación misionera en lo alto del Tana, un río en la costa este, a unas trescientas millas al norte de Zanzíbar. En él dice que han pasado por muchas dificultades y aventuras, pero están vivos y bien, y han encontrado rastros que lo hacen esperar que los resultados de su búsqueda salvaje puedan ser un «descubrimiento magnífico y sin precedentes». Mucho me temo, sin embargo, que todo lo que ha descubierto es la muerte; porque esta carta llegó hace mucho tiempo, y nadie ha oído una sola palabra del partido desde entonces. Han desaparecido por completo.
Extracto
La historia que se narra en las siguientes páginas me llegó de labios de mi viejo amigo Allan Quatermain, o Hunter Quatermain, como solíamos llamarlo en Sudáfrica. Me lo contó una noche cuando me detuve con él en el lugar que compró en Yorkshire. Poco después, la muerte de su único hijo lo inquietó tanto que abandonó inmediatamente Inglaterra, acompañado de dos compañeros, sus antiguos compañeros de viaje, Sir Henry Curtis y el Capitán Good, y ahora se ha desvanecido por completo en el oscuro corazón de África. Está persuadido de que un pueblo blanco, del que ha oído rumores toda su vida, existe en algún lugar de las tierras altas del vasto interior aún inexplorado, y su gran ambición es encontrarlo antes de morir. Esta es la búsqueda salvaje en la que él y sus compañeros han partido, y de la que sospecho astutamente que nunca volverán. Sólo he recibido una carta del anciano caballero, fechada en una estación misionera en lo alto del Tana, un río en la costa este, a unas trescientas millas al norte de Zanzíbar. En él dice que han pasado por muchas dificultades y aventuras, pero están vivos y bien, y han encontrado rastros que lo hacen esperar que los resultados de su búsqueda salvaje puedan ser un «descubrimiento magnífico y sin precedentes». Mucho me temo, sin embargo, que todo lo que ha descubierto es la muerte; porque esta carta llegó hace mucho tiempo, y nadie ha oído una sola palabra del partido desde entonces. Han desaparecido por completo.
Fue en la última noche de mi estancia en su casa que nos contó la siguiente historia a mí y al capitán Good, que estaba cenando con él. Había comido su cena y bebido dos o tres copas de oporto viejo, solo para ayudarnos a Good ya mí a terminar la segunda botella. Era algo inusual para él, porque era un hombre muy abstemio, habiendo concebido, como solía decir, un gran horror a la bebida al observar sus efectos sobre la clase de hombres: cazadores, transportistas y otros. entre los que había pasado tantos años de su vida. En consecuencia, el buen vino hizo más efecto en él que en la mayoría de los hombres, enviando un poco de rubor a sus arrugadas mejillas y haciéndolo hablar con más libertad que de costumbre.
¡Viejo querido! Puedo verlo ahora, mientras iba cojeando de un lado a otro del vestíbulo, con su cabello gris erizado como un cepillo de fregar, su arrugada cara amarilla y sus grandes ojos oscuros, que eran tan penetrantes como los de cualquier halcón, pero suaves. como un dólar. De toda la habitación colgaban trofeos de sus numerosas expediciones de caza, y él tenía alguna historia sobre cada una de ellas, si tan solo pudiera contarlas. Generalmente no lo haría, porque no le gustaba mucho narrar sus propias aventuras, pero esta noche el oporto lo hizo más comunicativo.
«¡Ah, bruto!» —dijo, deteniéndose debajo de un cráneo de león inusualmente grande, que estaba colocado justo sobre la repisa de la chimenea, debajo de una larga hilera de armas, con las fauces dilatadas al máximo. “¡Ah, bruto! me has dado muchos problemas durante los últimos doce años, y supongo que me los seguirás dando hasta el día de mi muerte.
“Cuéntanos la historia, Quatermain”, dijo Good. A menudo me has prometido decírmelo y nunca lo has hecho.
«Será mejor que no me lo pidas», respondió, «porque es un poco largo».
“Está bien”, dije, “la noche es joven y todavía queda algo de oporto”.
Así conjurado, llenó su pipa con un frasco de tabaco Boer de corte grueso que siempre estaba sobre la repisa de la chimenea y, sin dejar de caminar de un lado a otro de la habitación, comenzó:
“Fue, creo, en marzo del 69 que estuve en el país de Sikukuni. Fue justo después de la época del viejo Sequati, y Sikukuni había llegado al poder, no recuerdo cómo. De todos modos, yo estaba allí. Había oído que la gente de Bapedi había traído una enorme cantidad de marfil del interior, así que comencé con un carro cargado de mercancías y vine directamente desde Middelburg para tratar de comerciar con algo. Era arriesgado salir al campo tan temprano por la fiebre; pero sabía que había uno o dos más después de ese lote de marfil, así que decidí intentarlo y correr el riesgo de tener fiebre. Me había vuelto tan duro por los continuos golpes que no lo dejaba mucho.
“Bueno, me fue bien por un tiempo. Es un pedazo maravillosamente hermoso de sabana arbustiva, con grandes cadenas de montañas que lo atraviesan, y koppies redondos de granito que comienzan aquí y allá, mirando como centinelas sobre la maleza ondulante. Pero hace mucho calor, caliente como una olla, y cuando estuve allí ese marzo, que, por supuesto, es otoño en esta parte de África, todo el lugar apestaba a fiebre. Todas las mañanas, mientras caminaba por el río Oliphant, solía salir sigilosamente del carromato al amanecer y mirar hacia afuera. Pero no se veía ningún río, solo una larga hilera de olas de lo que parecía ser el algodón más fino arrojado suavemente con una horca.
26 páginas, con un tiempo de lectura de ~0,5 horas
(6.607 palabras)y publicado por primera vez en 1886. Esta edición sin DRM publicada por Libros-web.org,
2014.