Descripción:
Ronald Standish, el encantador detective ocasional que acepta casos cuando le apetece, recibe una llamada desesperada de un amigo, que trabaja para el Servicio Secreto, que le pide ayuda. Pero cuando la línea se corta repentinamente, Standish se apresura a ir a la morada de Hampstead de su amigo y se horroriza al encontrarlo muerto, con el auricular todavía en la mano y una horrible herida en el ojo. Cuando Standish se une a Bulldog Drummond, la enredada red política que rodea este asesinato y los temibles riesgos de perseguir a los perpetradores se enfrentan de frente.
Extracto
Es difícil decir qué fue lo primero que hizo que Ronald Standish adoptara su profesión particular. De hecho, es dudoso que deba llamarse profesión en vista del hecho de que trabajó en ella por amor y solo cuando el espíritu lo movía. Rechazaba un caso tras otro porque no le interesaban: luego, aparentemente de manera bastante caprichosa, tomaba uno, desaparecía por un momento y luego volvía tan discretamente como lo había hecho a su vida ordinaria de deporte.
Que estas repentinas desapariciones resultaron un poco embarazosas para sus amigos no es de extrañar. Los capitanes de los once de cricket de gira, los secretarios de los clubes de golf, solían levantar las manos al cielo en señal de protesta cuando, a veces, en el último momento, Standish se echaba atrás en un partido. Pero habiendo jugado para su condado en el cricket, además de ser un verdadero jugador de golf, lo perdonaron y continuaron incluyéndolo en sus equipos.
Si hubiera elegido tomar en serio el arte de la detección, no hay duda de que habría alcanzado una reputación mundial. Tenía una extraña habilidad para distinguir lo relevante de una masa de hechos irrelevantes y se negaba a dejarse distraer incluso por la pista falsa más ingeniosa. Pero como trabajaba por diversión y no porque tuviera que hacerlo, su habilidad solo era conocida por un grupo comparativamente pequeño.
Cierta tarde de marzo, en lenguaje escénico, se levantó el telón y lo descubrió en sus habitaciones de Clarges Street. Un alegre fuego ardía en la chimenea: un tántalo de whisky adornaba la mesa. Afuera, el viento aullaba irregularmente por la calle, ahogando el rugido distante del tráfico en Piccadilly, y una ráfaga ocasional de lluvia azotaba la ventana.
El dueño de las habitaciones estaba de pie, de espaldas al fuego, con una mirada intensa de concentración en su rostro. En equilibrio sobre un dedo había un conductor, y era evidente que el juicio estaba a punto de ser pronunciado. Llegó por fin.
“Demasiado pesado en la cabeza, Bill: indudablemente demasiado pesado en la cabeza. Llegarás a la gloria con ese club.
Su audiencia se desenrolló de un sillón. Era un individuo larguirucho cuya apariencia contrastaba notablemente con el hablante. Porque Standish era, en todo caso, un poco bajo, y su falta de pulgadas se acentuaba por la profundidad anormal de su pecho. Era inmensamente poderoso, pero en una casa tosca sufría un poco por la falta de alcance.
«¿Se puede hacer algo, Ronald?» exigió Bill Leyton. «Acabo de comprar la cosa culpable».
«Puedes intentar sacar un poco de plomo en la parte de atrás, amigo, pero me temo que el equilibrio seguirá estando mal».
Volvió a guardar el palo en su bolsa, esa profunda mirada de asombrado misterio, sin la cual ningún golfista puede hablar de un instrumento de juego, todavía presente en su expresión.
«Demasiado pesado en la cabeza», repitió solemnemente. Y tiendes a rebanar en el mejor de los casos, Bill. ¡Maldita sea! ¿Quién es ese? Responde, amigo, por favor, y si es Teddy quien quiere que juegue mañana dile que me he ido a París por un mes y he dejado el golf.
El ser larguirucho cruzó la habitación con un par de enormes zancadas y levantó el auricular del teléfono.
“¡Hola!” comentó. “Sí, estas son las habitaciones del Sr. Standish. ¿Quién está hablando?»
Escuchó por un momento y luego, cubriendo la boquilla con la mano, se dio la vuelta.
«Un tipo llamado Sanderson», murmuró. “Quiere hablar contigo urgentemente.”
Standish asintió y tomó el auricular de la mano del otro.
“¡Hola! Sanderson”, dijo. “Sí, hablando en standish. ¿Ahora que? Mi querido amigo, en una noche como esta… ¡Hola! ¡Hola! ¡Hola!”
Su voz se elevó en un crescendo y Leyton lo miró asombrado.
“¿No puedes oírme? Habla, hombre, habla. ¡Hola! ¡Hola!” Sacudió el auricular con violencia.
«¿Eso es intercambio?» gritó. “Mira, me acaba de llamar Hampstead 0024, y me han cortado en el medio. ¿Podrías averiguarlo?”.
Esperó, con un pie golpeando febrilmente el suelo.
“¿No puede obtener ninguna respuesta y el receptor sigue apagado? Gracias.»
Se volvió hacia Leyton.
“Es posible que lo llamaran lejos; Esperaré un poco más”.
Pero un minuto después se dio por vencido y su rostro estaba muy serio. “Algo ha sucedido, Bill; Tendré que ir a Hampstead. O está enfermo o…
Dejó la frase sin terminar y Leyton lo miró con curiosidad.
«¿Qué fue lo que escuchaste?» preguntó.
Acababa de pedirme que subiera a verlo de inmediato. Las últimas palabras que dijo fueron: ‘Tengo…’ Estaba comenzando una nueva oración, y nunca la completó. Escuché un ruido que sonaba como un siseo; luego se oyó un estrépito que podría haber sido causado por el receptor de su máquina al caer sobre su escritorio. Y no ha habido nada desde entonces.
Se acercó a un pequeño armario en un rincón y Bill Leyton arqueó las cejas. Conocía el contenido de ese armario, y las cosas debían ser serias si Standish proponía utilizarlo.
291 páginas, con un tiempo de lectura de ~4,5 horas
(72,790 palabras)y publicado por primera vez en 1933. Esta edición sin DRM publicada por Libros-web.org,
2014.