Descripción:
Cabe recordar que en las últimas páginas de su diario, escrito justo antes de su muerte, Allan Quatermain hace alusión a su esposa muerta hace mucho tiempo, afirmando que ha escrito sobre ella en otros lugares. Cuando se supo su muerte, me entregaron sus papeles como su albacea literario. Entre ellos encontré dos manuscritos, de los cuales el siguiente es uno. El otro es simplemente un registro de eventos en los que el Sr. Quatermain no estaba personalmente involucrado: una novela zulú, cuya historia le contó el héroe muchos años después de que ocurriera la tragedia. Pero con esto no tenemos nada que hacer en este momento.
Extracto
Cabe recordar que en las últimas páginas de su diario, escrito justo antes de su muerte, Allan Quatermain hace alusión a su esposa muerta hace mucho tiempo, afirmando que ha escrito sobre ella en otros lugares.
Cuando se supo su muerte, me entregaron sus papeles como su albacea literario. Entre ellos encontré dos manuscritos, de los cuales el siguiente es uno. El otro es simplemente un registro de eventos en los que el Sr. Quatermain no estuvo personalmente involucrado: una novela zulú, cuya historia le contó el héroe muchos años después de que ocurriera la tragedia. Pero con esto no tenemos nada que hacer en este momento.
A menudo he pensado (comienza el manuscrito del Sr. Quatermain) que pondría por escrito los acontecimientos relacionados con mi matrimonio y la pérdida de mi queridísima esposa. Han pasado ya muchos años desde aquel acontecimiento, y hasta cierto punto el tiempo ha suavizado el antiguo dolor, aunque Dios sabe que todavía es bastante agudo. En dos o tres ocasiones incluso he comenzado el disco. Una vez lo dejé porque la escritura me deprimió más allá de lo soportable, una vez porque de repente me llamaron para un viaje, y la tercera vez porque un chico cafre encontró mi manuscrito conveniente para encender el fuego de la cocina.
Pero ahora que estoy libre aquí en Inglaterra, haré un cuarto intento. Si tengo éxito, la historia puede servir para interesar a alguien en años posteriores cuando yo esté muerto y desaparecido; antes de eso no desearía que se publicara. Es un cuento bastante salvaje y sugiere algunas reflexiones curiosas.
Soy hijo de un misionero. Mi padre fue originalmente coadjutor a cargo de una pequeña parroquia en Oxfordshire. Ya llevaba unos diez años casado con mi querida madre cuando fue allí, y tenía cuatro hijos, de los cuales yo era el menor. Recuerdo vagamente el lugar donde vivíamos. Era una casa antigua, alargada y gris, que daba a la carretera. Había un árbol muy grande de algún tipo en el jardín. Era hueco, y los niños solíamos jugar dentro de él y sacar nudos de madera de la corteza áspera. Todos dormíamos en una especie de desván y mi madre siempre venía a besarnos cuando estábamos en la cama. Me despertaba y la veía inclinada sobre mí, con una vela en la mano. Había una curiosa especie de poste que sobresalía de la pared sobre mi cama. Una vez estuve terriblemente asustado porque mi hermano mayor me hizo colgarlo de las manos. Eso es todo lo que recuerdo de nuestro antiguo hogar. Ha sido derribado hace mucho tiempo, o viajaría allí para verlo.
Un poco más adelante en el camino había una casa grande con grandes puertas de hierro, y en la parte superior de los pilares de la puerta estaban sentados dos leones de piedra, que eran tan horribles que les tenía miedo. Tal vez este sentimiento fue profético. Se podía ver la casa asomándose a través de los barrotes de las puertas. Era un lugar de aspecto lúgubre, rodeado por un alto seto de tejo; pero en verano crecían algunas flores alrededor del reloj de sol en el césped. Esta casa se llamaba Hall, y Squire Carson vivía allí. Una Navidad, debió ser la Navidad anterior a la emigración de mi padre, o no debería recordarla, los niños fuimos a una fiesta del árbol de Navidad en el Hall. Allí había una gran fiesta, y en la puerta había lacayos con chalecos rojos. En el comedor, que estaba revestido de roble negro, estaba el árbol de Navidad. Squire Carson estaba de pie frente a él. Era un hombre alto, moreno, de modales muy tranquilos, y llevaba un montón de focas en el chaleco. Solíamos pensar que era viejo, pero en realidad no tenía más de cuarenta años. Había sido, según supe después, un gran viajero en su juventud, y unos seis o siete años antes de esta fecha se casó con una dama que era mitad española, papista, la llamaba mi padre. Puedo recordarla bien. Era pequeña y muy bonita, de figura redondeada, grandes ojos negros y dientes relucientes. Hablaba inglés con un acento curioso. Supongo que debo haber sido un niño divertido de mirar, y sé que mi cabello se erizó sobre mi cabeza entonces como lo hace ahora, porque todavía tengo un boceto de mí mismo que hizo mi madre, en el que esta peculiaridad está fuertemente marcado. En esta ocasión del árbol de Navidad, recuerdo que la señora Carson se volvió hacia un caballero alto y de aspecto extranjero que estaba a su lado y, tocándole cariñosamente el hombro con sus anteojos dorados, dijo:
“Mira, prima, mira a ese niño gracioso con los grandes ojos marrones; su cabello es como un, ¿cómo lo llamas?, un cepillo para fregar. ¡Oh, qué niño tan gracioso!”
El caballero alto se tiró del bigote y, tomando la mano de la Sra. Carson entre las suyas, comenzó a alisar mi cabello hasta que la oí susurrar:
“Deja mi mano, prima. Thomas se ve como una tormenta eléctrica.
Thomas era el nombre del Sr. Carson, su esposo.
201 páginas, con un tiempo de lectura de ~3,25 horas
(50.438 palabras)y publicado por primera vez en 1889. Esta edición sin DRM publicada por Libros-web.org,
2011.