Descripción:
cara perdida es una colección de siete cuentos de Jack London. Toma su nombre del primer cuento del libro, sobre un aventurero europeo en el Yukón que burla los planes de sus captores indios para torturarlo. Esta colección de cuentos divertidos y estimulantes incluye algunas de las obras cortas más conocidas de Londres, como el cuento, hacer fuego.
Extracto
Era el final. Subienkow había recorrido un largo camino de amargura y horror, recorriendo como una paloma las capitales de Europa, y aquí, más lejos que nunca, en la América rusa, el camino cesó. Se sentó en la nieve, con los brazos atados a la espalda, esperando la tortura. Miró con curiosidad delante de él a un enorme cosaco, boca abajo en la nieve, gimiendo de dolor. Los hombres habían terminado de manipular al gigante y se lo entregaron a las mujeres. Que excedieron la maldad de los hombres, lo atestiguan los gritos del hombre.
Subienkow miró y se estremeció. No tenía miedo de morir. Había llevado su vida demasiado tiempo en sus manos, en ese fatigoso camino de Varsovia a Nulato, para estremecerse ante la mera muerte. Pero se opuso a la tortura. Ofendió su alma. Y esta ofensa, a su vez, no se debía al mero dolor que debía soportar, sino al lamentable espectáculo que el dolor haría de él. Sabía que rezaría, rogaría y suplicaría, incluso como Big Ivan y los otros que habían ido antes. Esto no sería agradable. Para desmayarse valiente y limpiamente, con una sonrisa y una broma, ¡ah! ese hubiera sido el camino. Pero perder el control, tener el alma alterada por las punzadas de la carne, chillar y balbucear como un mono, convertirse en la bestia más auténtica… ¡Ah, eso era lo terrible!
No había habido posibilidad de escapar. Desde el principio, cuando soñó el sueño ardiente de la independencia de Polonia, se había convertido en una marioneta en manos del Destino. Desde el principio, en Varsovia, en San Petersburgo, en las minas de Siberia, en Kamchatka, en los locos barcos de los ladrones de pieles, el destino lo había llevado a este fin. Sin duda, en los cimientos del mundo estaba grabado este fin para él, para él, que era tan fino y sensible, cuyos nervios apenas se abrigaban bajo su piel, que era un soñador y un poeta y un artista. Antes de que se soñara con él, se había determinado que el tembloroso manojo de sensibilidad que lo constituía estaría condenado a vivir en un salvaje y aullador salvajismo, y a morir en esta lejana tierra de la noche, en este oscuro lugar más allá de los últimos límites del mundo. mundo.
Él suspiró. Así que lo que tenía delante era el Gran Iván, el Gran Iván el gigante, el hombre sin nervios, el hombre de hierro, el cosaco convertido en filibustero de los mares, que era tan flemático como un buey, con un sistema nervioso tan bajo que lo que era dolor. para los hombres ordinarios era apenas un cosquilleo para él. Bueno, bueno, confía en estos indios Nulato para encontrar los nervios de Big Ivan y rastrearlos hasta las raíces de su alma temblorosa. Ciertamente lo estaban haciendo. Era inconcebible que un hombre pudiera sufrir tanto y, sin embargo, vivir. Big Ivan estaba pagando por su bajo nivel de nervios. Ya había durado el doble que cualquiera de los otros.
Subienkow sintió que no podía soportar los sufrimientos del cosaco por mucho más tiempo. ¿Por qué Iván no murió? Se volvería loco si esos gritos no cesaran. Pero cuando cesara, le llegaría el turno. Y allí estaba Yakaga esperándolo también, sonriéndole incluso ahora con anticipación: Yakaga, a quien la semana anterior había echado a patadas del fuerte, y en cuyo rostro había puesto el látigo de su perro. Yakaga lo atendería. Sin duda, Yakaga le reservaba torturas más refinadas, más exquisitas para poner los nervios de punta. ¡Ay! eso debe haber sido bueno, por la forma en que Iván gritó. Las indias inclinadas sobre él retrocedieron entre risas y aplausos. Subienkow vio lo monstruoso que se había perpetrado y se echó a reír histéricamente. Los indios lo miraron asombrados de que se riera. Pero Subienkow no pudo parar.
Esto nunca funcionaría. Se controló a sí mismo, los espasmos espasmódicos se desvanecieron lentamente. Se esforzó por pensar en otras cosas y comenzó a leer de nuevo en su propia vida. Recordó a su madre ya su padre, y al pequeño poni moteado, y al tutor de francés que le había enseñado a bailar y le había pasado a escondidas una copia vieja y desgastada de Voltaire. Una vez más vio París, el triste Londres, la alegre Viena y Roma. Y una vez más vio a ese grupo salvaje de jóvenes que habían soñado, incluso como él, el sueño de una Polonia independiente con un rey de Polonia en el trono de Varsovia. Ah, allí fue donde comenzó el largo camino. Bueno, él había durado más. Uno por uno, comenzando por los dos ejecutados en San Petersburgo, se hizo cargo de la cuenta de la muerte de esos valientes espíritus. Aquí uno había sido asesinado a golpes por un carcelero, y allí, en esa carretera ensangrentada de los exiliados, por donde habían marchado durante meses interminables, golpeados y maltratados por sus guardias cosacos, otro había caído por el camino. Siempre había sido salvajismo, un salvajismo brutal, bestial. Habían muerto… de fiebre, en las minas, bajo el knot. Los dos últimos habían muerto tras la fuga, en la batalla con los cosacos, y él solo había ganado Kamtchatka con los papeles robados y el dinero de un viajero que había dejado tirado en la nieve.
163 páginas, con un tiempo de lectura de ~2,5 horas
(40,917 palabras)y publicado por primera vez en 1910. Esta edición sin DRM publicada por Libros-web.org,
2014.