Descripción:
Esta es una de las novelas policiales más famosas de Chandler protagonizada por el detective Philip Marlowe, quien está a punto de abandonar un caso completamente rutinario cuando se encuentra en el lugar equivocado en el momento adecuado para verse envuelto en un asesinato que conduce a un anillo de ladrones de joyas, otro asesinato, un adivino, un par de asesinatos más y más corrupción que un cementerio promedio.
Extracto
Era una de las manzanas mixtas de Central Avenue, las manzanas que todavía no son todas negras. Acababa de salir de una barbería de tres sillas donde una agencia pensó que podría estar trabajando un barbero suplente llamado Dimitrios Aleidis. Era un asunto pequeño. Su esposa dijo que estaba dispuesta a gastar un poco de dinero para que volviera a casa.
Nunca lo encontré, pero la señora Aleidis tampoco me pagó dinero.
Era un día cálido, casi a finales de marzo, y yo estaba fuera de la barbería mirando el letrero de neón que sobresalía de un emporio de cena y dados en el segundo piso llamado Florian’s. Un hombre también estaba mirando el letrero. Estaba mirando hacia las ventanas polvorientas con una especie de fijeza exultante, como un inmigrante macizo que viera por primera vez la Estatua de la Libertad. Era un hombre grande, pero no más de seis pies y cinco pulgadas de alto y no más ancho que un camión de cerveza. Estaba a unos tres metros de mí. Sus brazos colgaban sueltos a sus costados y un cigarro olvidado fumaba detrás de sus enormes dedos.
Negros delgados y silenciosos pasaban de un lado a otro de la calle y lo miraban de soslayo. Valía la pena mirarlo. Llevaba un sombrero borsalino desgreñado, una tosca chaqueta deportiva gris con pelotas de golf blancas a modo de botones, una camisa marrón, una corbata amarilla, pantalones de franela gris plisados y zapatos de cocodrilo con explosiones blancas en los dedos. Del bolsillo exterior de su pecho salía una cascada de un pañuelo del mismo amarillo brillante que su corbata. Había un par de plumas de colores metidas en la banda de su sombrero, pero en realidad no las necesitaba. Incluso en Central Avenue, que no era la calle más tranquila del mundo, parecía tan discreto como una tarántula en una rebanada de comida de ángel.
Su piel estaba pálida y necesitaba un afeitado. Siempre necesitaría un afeitado. Tenía cabello negro rizado y cejas pobladas que casi se juntaban sobre su nariz gruesa. Sus orejas eran pequeñas y prolijas para un hombre de ese tamaño y sus ojos tenían un brillo cercano a las lágrimas que a menudo parecen tener los ojos grises. Se puso de pie como una estatua, y después de mucho tiempo sonrió.
Avanzó lentamente por la acera hasta las puertas batientes dobles que cerraban las escaleras al segundo piso. Las abrió, echó una mirada fría e inexpresiva a uno y otro lado de la calle y entró. Si hubiera sido un hombre más pequeño y vestido más discretamente, podría haber pensado que iba a dar un golpe. Pero no con esa ropa, y no con ese sombrero, y ese marco.
Las puertas se abrieron hacia afuera y casi se detuvieron. Antes de que hubieran dejado de moverse por completo, se abrieron de nuevo, violentamente, hacia el exterior. Algo voló por la acera y aterrizó en la alcantarilla entre dos autos estacionados. Aterrizó sobre sus manos y rodillas e hizo un ruido de lamento agudo como una rata acorralada. Se levantó lentamente, recuperó un sombrero y dio un paso atrás en la acera. Era un joven moreno delgado, de hombros estrechos, con un traje color lila y un clavel. Tenía el pelo negro y liso. Mantuvo la boca abierta y gimió por un momento. La gente lo miró vagamente. Luego se colocó el sombrero con desenvoltura, se acercó sigilosamente a la pared y caminó silenciosamente con los pies abiertos a lo largo de la cuadra.
Silencio. El tráfico se reanudó. Caminé hasta las puertas dobles y me paré frente a ellas. Ahora estaban inmóviles. No era asunto mío. Así que los abrí y miré adentro.
Una mano en la que podría haberme sentado salió de la penumbra y agarró mi hombro y lo aplastó hasta convertirlo en pulpa. Entonces la mano me movió a través de las puertas y casualmente me levantó un escalón. La cara grande me miró. Una voz profunda y suave me dijo, en voz baja:
“Se fuma aquí, ¿eh? Átame eso, amigo.
Estaba oscuro allí. Estaba tranquilo. Desde arriba llegaban vagos sonidos de humanidad, pero estábamos solos en las escaleras. El grandullón me miró solemnemente y siguió golpeándome el hombro con la mano.
“Un golpe”, dijo. “Acabo de echarlo. ¿Me viste echarlo?
Soltó mi hombro. El hueso no parecía estar roto, pero el brazo estaba entumecido.
“Es ese tipo de lugar,” dije, frotándome el hombro. «¿Que esperabas?»
—No digas eso, amigo —ronroneó el grandullón en voz baja, como cuatro tigres después de la cena—. “Velma solía trabajar aquí. Pequeña Velma.
Alcanzó mi hombro de nuevo. Traté de esquivarlo pero era tan rápido como un gato. Empezó a masticar mis músculos un poco más con sus dedos de hierro.
«Sí», dijo. “La pequeña Velma. No la he visto en ocho años. ¿Dices que esto de aquí es un tugurio?
Dije que lo era.
Me levantó dos escalones más. Me solté y traté de tener un poco de espacio para moverme. Yo no estaba usando un arma. Buscar a Dimitrios Aleidis no parecía haberlo requerido. Dudaba si me haría algún bien. El hombre grande probablemente me lo quitaría y se lo comería.
“Sube y compruébalo tú mismo,” dije, tratando de mantener la agonía fuera de mi voz.
Me soltó de nuevo. Me miró con una especie de tristeza en sus ojos grises. «Me siento bien», dijo. “No me gustaría que nadie se molestara conmigo. Subamos tú y yo y tal vez mordisqueemos un par.
321 páginas, con un tiempo de lectura de ~5,0 horas
(80.419 palabras)y publicado por primera vez en 1940. Esta edición sin DRM publicada por Libros-web.org,
2015.